2.- Carolina y sus colores.

La mirada de Carolina estaba fija en el muñequito rojo del semáforo. No pasaba ningún coche, pero ella siempre esperaba a que se pusiera verde para cruzar, y lanzaba una mirada reprobadora a quienes no hacían lo propio, en especial si iban acompañados por niños.

Se estaba acordando de su cuñada. De ella y de sus frases célebres. No entendía cómo la mujer de su hermano podía decir tales barbaridades con total convicción. Lo último había sido «No, es que yo no creo en los genes». Como si los genes fueran una cuestión de fe. Si no crees en Dios eres ateo, y si no crees en los genes, ¿qué eres? ¿»ageno»?

O como aquella vez que le había dicho que la peluquería estaba en una calle paralela a otra, y su cuñada contestó que hablaba muy raro. ¡Pero por favor! Es que le sacaba de sus casillas. Procuraba no alterarse, pero les resultaba imposible cruzar más de cuatro palabras. Enseguida chocaban.

Sus hijos se reían. No podían evitarlo. Tanto Pablo como Mercedes se partían de risa con las ocurrencias de su tía, porque sabían perfectamente que estaba hablando en serio, y porque veían todos los colores por los que pasaba su madre a lo largo de esas conversaciones.

Acababa de empezar sus vacaciones. Esa era una de las ventajas de su trabajo, los dos meses de ocio estival que tenía. Aunque para Carolina era más una cuestión de vocación. No vocación por la holganza, sino por la enseñanza. Le gustaba instruir al que no sabe, y corregir al que se equivoca. Reconocía que a veces se excedía, como cuando había mucho barullo en la pescadería, y con un grito mandó a todos que se callaran. Por supuesto que lo hicieron, pero se la quedaron mirando de una forma que la puso colorada. Se dio cuenta de que no estaba en su aula, y de que aquellas personas eran adultas.

Se disputó el ordenador con sus hijos al llegar a casa. Llevaba varios días buscando un viaje para familias monoparentales, para ella y sus hijos. Llevaba cuatro años felizmente divorciada, y aunque el primero fue muy duro, en ese momento disfrutaba de su vida y de su familia, sin sentir la necesidad de nadie más.

Abrió su correo electrónico. Tenía varios mensajes de aviso de comentarios en su ‘blog’. Hacía poco que se había decidido a poner en Internet los errores más comunes de ortografía y semántica. Había empezado por el «queísmo» y el «dequeísmo», para pasar al «laísmo», «leísmo» y «loísmo». Luego había explicado que la palabra «garaje» no se escribe con dos ges en castellano, aunque es relativamente frecuente verla así porque esa es la forma correcta de escribirla en francés y en inglés. Lo próximo que pensaba publicar era una defensa del pronombre de relativo, y de los giros absurdos que se dan para evitar usarlos. Se ponía negra cuando oía frases como «La mujer que su hijo vino el martes», con lo bien que quedaba «La mujer cuyo hijo vino el martes».

Revisó los comentarios de las últimas entradas. Había pocos. No tenía mucho tráfico en su ‘blog’, aunque esperaba que eso mejorara con el tiempo. Los últimos comentarios eran de un tal «Fran», cuyo ‘blog’ encontró por casualidad buscando el susodicho viaje. Él también usaba «cuyo», y le gustaba cómo escribía. Le puso un comentario, uno perdido entre las docenas que tenía (su ‘blog’ sí tenía bastante tráfico, a juzgar por los comentarios), y se alegró al ver que su visita era correspondida. Le había dejado frases divertidas y ocurrentes, o así se lo parecieron, y decidió agradecérselo enviándole un escueto mensaje de correo electrónico.

No esperaba ninguna respuesta, pero llegó justo en ese momento. Decía así:

«Ante todo, gracias por contactar conmigo.

Me ha gustado el contenido de tu ‘blog’, y creo que compartimos el mismo punto de vista sobre esos temas. Además, si tu dirección IP no me engaña, vivimos en la misma ciudad.

Si te apetece, te invito a un café y nos conocemos en persona. Puedes venir acompañada si lo prefieres, porque eso de quedar con desconocidos no suele ser muy recomendable. El día que mejor me viene es el domingo, aunque, si no puedes, podemos buscar otro momento.

Saludos.»

¿Quedar a tomar un café? La idea le dio vértigo. Se puso blanca, y se encendieron todas sus luces de peligro. No sabía nada de él. Podía no llamarse Francisco. Conocía demasiadas historias de psicópatas que captaban a sus víctimas en la red, como si fueran las arañas de esa telaraña global. Al momento se arrepintió de haber enviado ese correo electrónico. ¿En qué estaría pensando? Desde luego, no tenía la más mínima intención de quedar con ese tal Fran, fuese quien fuese.

A pesar de que el domingo estaba libre: Sus hijos estarían con su ex.

Anuncio publicitario