Rebobinadamente bien.

— Ya me dirás a qué viene tanto secretismo.
— No sabes cómo te agradezco que hayas venido. Tengo algo que contarte.
— Eso espero. Después de sacarme de la cama a estas horas…
— Tenía que asegurarme de que nadie nos molestara. Ahora lo entenderás.
— Bueno, soy todo oídos. Aún confío en poder volver a dormir.
— Lo que te voy a decir no lo he compartido con nadie. Eres una de las pocas personas que podrían entenderlo, y con nadie más tengo la suficiente confianza como para permitir que lo sepa.
— ¿Vas a hablarme de trabajo?
— Pues claro. ¿Qué esperabas?
— No sé… Supuse que tenías problemas conyugales, y necesitabas hablar con alguien. No es ningún secreto que vuestra relación no pasa por buen momento.
— Ricardo, de eso prefiero no hablar. Para mí es como una pesadilla. Prefiero centrarme en mis investigaciones, me ayuda a olvidarlo.
— Entonces, no tengo la menor idea de lo que me vas a contar.
— Quiero ponerte al tanto de algunas teorías que he desarrollado.
— ¿Sobre?
— Como recordarás, hace seis años, Morrison y Tanner demostraron la imposibilidad de los viajes en el tiempo.
— Por supuesto, fue una tesis notable, y la comunidad científica la acogió de forma muy favorable.
— Su prueba estaba basada en incoherencias producidas por la doble presencia en un único momento.
— Lo sé. La idea de que pudiera viajar al pasado, para reunirme con una versión de mí mismo, era fuente de innumerables paradojas. Su demostración fue brillante. ¿Y?
— Que el enfoque no era adecuado.
— ¿No era…? ¿Qué quieres decir? ¿No habrás dedicado tus esfuerzos a los viajes temporales?
— He encontrado un modelo distinto que elude las paradojas.
— Si esto es una broma, no tiene ninguna gracia. Me voy a dormir. Mañana me enfadaré contigo.
— Estoy hablando en serio. Las paradojas desaparecen porque no es un viaje propiamente dicho. Intentaré explicarme. Imagina tu vida como si fuera una película. El presente, lo que estás viviendo ahora mismo, es el momento del que tienes conciencia de actualidad. Ni el pasado ni el futuro te permiten esa sensación.
— He leído muchos estudios sobre percepción temporal. Incluso he escrito un par de ellos.
— Ahora supón que se pudiera modificar el momento que percibes como presente. Sería como rebobinar tu película.
— Suponiendo que fuera posible, no imagino qué interés podría tener. No sería un auténtico viaje al pasado, y no podrías encontrarte contigo mismo más joven, ni ninguna de las paradojas que eso puede provocar. Pero en cierto modo, estarías volviendo al pasado. Al menos volverías a vivirlo, algo que se parece mucho a un auténtico viaje.
— ¿Y si te digo que he desarrollado el sistema? Un déjà-vu me dio la idea. No es tan sencillo como actuar en la conciencia de un individuo aislado, claro. Realmente se puede rebobinar la película del mundo. Sabes que en las ecuaciones de la física no existía el presente. Ahora ya sí. ¿Puedes creer que lo he puesto a punto? ¿Estarías dispuesto a ser testigo de un experimento que me devolverá al pasado? A mí y a todo el universo. Cambiaremos la fecha del calendario cósmico. ¿Por qué crees que te he citado en el acelerador de partículas?
— ¿Me tomas el pelo? ¿Y qué harías luego, volver al futuro?
— Al futuro no se puede, pero no es necesario; llegará a su debido tiempo. Toma, en esta tarjeta tienes las claves de mi ordenador. Con ellas podrás acceder a mi trabajo de todos estos años, lo que hacía durante las horas en las que no estaba dando clase. Yo no la necesito, me las sé de memoria.
— ¿Y quieres hacerlo ahora? ¿Tienes idea de los riesgos que corres? ¿Has avisado a tu mujer? ¿Has…?
— No es necesario, Ricardo. Ella nunca lo sabrá. Nadie notará nada. Simplemente, volveré a ver mi pasado como si fuera presente.
— No puedo creer que estés hablando en serio. Pero en fin, ¿qué quieres que haga?
— Nada, sólo mirar y, si hubiera algún problema, desconectarme.
— ¿Problema?, ¿qué tipo de problema?
— Descuida, si ocurre, lo sabrás. La puesta en marcha está automatizada, y no pienso perder ni un momento más. Diez…, nueve…,
— ¡Espera! No sé…
— ocho…, siete…, seis…,
— ¿No te estás precipitando?
— cinco…, cuatro…, tres…,
— Al menos déjame revisar…
— dos…, uno…, ¡cero!
— ¡Carlos!

Sintió un ligero mareo, y se tambaleó de una forma que los invitados achacaron a los nervios. Frente a él, un sacerdote hablaba con tono rebuscado, mil veces ensayado, «Tú, Carlos, ¿aceptas a María como legítima esposa, para amarla y respetarla, en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, todos los días de tu vida?» A lo que el novio respondió con un sorprendente «No, ni loco. En absoluto.» Y bajó de un salto los dos escalones del altar, y atravesando el pasillo central alcanzó la salida y huyó de su otro futuro, sin que nadie supiera que había rebobinado su vida, pero, según tenía previsto, aún conservaba su anterior futuro en forma de recuerdos, y no estaba dispuesto a volver a equivocarse. Cambiarlo todo era tan fácil como tomar una decisión distinta, y algunas cosas serían igual, pero otras no: Ni el fracaso insoportable de su relación, ni, por supuesto, el dedicar su vida a encontrar la forma de remediarlo. Ya no sería experto en física cuántica aplicada a gran escala; no sería preciso, porque ya nunca necesitaría inventar un sucedáneo de viaje temporal, algo que nadie más haría en el futuro previsible.

La única máquina del tiempo posible acababa de volatilizarse en un bucle temporal, mientras nadie entendía de la misa la media y Carlos avanzaba atropelladamente escaleras abajo sintiéndose rebobinadamente bien.

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