26.- La maldición.

Mientras mi interlocutor hablaba me puse a pensar qué ocurriría si realmente se acabara el mundo. Nadie quiere, sería un desastre, y la mayoría preferimos seguir teniendo nuestras vidas, pero… ¿qué ocurriría?

Si hay vida después de la muerte, el fin del mundo supondría el principio de esa nueva vida para toda la humanidad. Serían, en general, buenas noticias. Si no hay una vida posterior tampoco sería demasiado problema. Todo terminaría, sin más. Digamos que se acabarían las preocupaciones. No sería tan grave, ¿no?

Entonces, ¿por qué nos asusta tanto esa idea? ¿Será una manifestación de nuestro eterno miedo a los cambios? ¿Será porque algo así es irreversible? A menudo tememos la muerte por el sufrimiento que dejaríamos en nuestros seres queridos, pero con el fin del mundo eso no sería así.

Aquel hombre me miraba como intentando leer mis pensamientos. No creo que lo consiguiera, pero su voz los interrumpió.

— ¿Tiene algo que hacer?
— ¿Ahora? La verdad es que no. Es decir, me gustaría levantarme temprano, pero… ¿por qué lo pregunta?
— Me voy a reunir con algunos conocidos. Si le apetece, podría venir y unirse al grupo.
— Pero no los conozco de nada…
— Eso no importa, se lo aseguro.

Tal vez debí rechazar su ofrecimiento y acostarme, pero no lo hice. Me resultaba tentador conocer qué tipo de amigos tendría una persona así. Fui con él hasta una esquina, un cruce entre dos calles donde había quedado con Casimiro, quien no tardó en llegar. Fuimos convenientemente presentados.

Su rasgo más destacable, a pesar de su extrema delgadez y sus rasgos demacrados, era su estrabismo. Si su ojo derecho miraba de frente, el izquierdo apuntaba hacia la izquierda. Eso es algo que siempre me desconcierta mucho, porque no sé hacia dónde mirar. Me gusta hacerlo a los ojos cuando hablo, pero en un caso así estoy incómodo.

— Casimiro tuvo una relación con una mujer hace tres años, y cuando terminaron… ella le lanzó una maldición.
— ¿Una maldición? ¿De qué tipo?
— Una tontería en realidad, pero él no ha podido superarlo. Le dijo que siempre que viera un autobús, se acordaría de ella. Se lo dijo tan claro y tan remarcado que, después de decírselo, la primera vez que vio un autobús, efectivamente, se acordó de ella. Y la segunda, y la tercera, y todas las demás. No lo puede evitar. Y eso le quita el sueño, y las ganas de comer. Daría lo que fuera por olvidarla, por ver un autobús y no relacionarlo con ella, pero cuanto más lo intenta, peor.
— Sí es extraño, sí. No sabe cuánto lo siento. Me temo que no puedo ayudarle, no sé cómo…

Se había obsesionado con aquello, pero creo que no lo estaba tratando de la manera adecuada. Lo suyo no era una maldición cualquiera. Sin embargo, cuando lo conocí, pensé que lo que tenía era un mal de ojo.

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