Lunes, 4 de abril de 2.011.

No ha habido novedad alguna respecto a mis miedos, lo que agradezco profundamente.

Consulté a mi amigo el nombre de la ciudad donde estuvo de intercambio. Se trata de Exeter. Considero que ese detalle completa la historia.

Hoy reflejaré otro suceso que me ocurrió y supuso un serio revés a mi mente incrédula. Lo recordé al pensar que el relato de la historia de Javier fue una sincronía con lo vivido por mí. Ya no usaré más el término «sincronicidad«; como me han hecho notar, no está recogido en el Diccionario de la Real Academia, y el término «sincronía» se define en su primera acepción como «Coincidencia de hechos o fenómenos en el tiempo.» Podemos aceptar ese término más común para lo que describo a continuación.

De ser inventado, carecería de valor. Es muy fácil imaginar casualidades extraordinarias. Si merece la pena escribirlo es porque me ocurrió realmente.

Durante mi último curso antes de la universidad congenié con un chico vasco llamado Eduardo. Sin embargo, nuestra amistad se vio interrumpida al terminar el curso, pues aunque pretendía estudiar Medicina en Valladolid, no obtuvo nota suficiente (por dos centésimas) y se trasladó a estudiar a Soria, donde sí fue admitido.

Pasados tres años volvió a mi ciudad a continuar su carrera —en Soria sólo se impartían los tres primeros cursos—, y volvimos a encontrarnos, a salir los fines de semana, a compartir amigos y buenos ratos… Él vivía en un piso de estudiantes, con su novia y otros compañeros. Yo los visitaba a menudo.

Todo aquello terminó. Su novia lo engañó con otro amigo del grupo, y cada uno se fue a estudiar su especialidad a una ciudad distinta. La relación se enfrió, como es lógico. Creo que sospechó que hubo algo entre su novia y yo, porque alguna vez habíamos salido solos cuando los demás tenían que estudiar. Por supuesto, no lo hubo.

Años más tarde supe que se había casado con una chica de Cartagena, también médico, y que vivían en Cuéllar, porque les quedaba a medio camino entre Valladolid y Segovia, que es donde trabajaban. No me sentía muy cómodo con nuestra situación, porque yo no era culpable de nada, y no me agradaba que una simple sospecha nos separara. Pero no vi un momento bueno para ir a verle y aclararlo.

Un día sentí la necesidad imperiosa de hacerlo. No era racional. Por alguna razón, sabía que tenía que ir a verle. Busqué su dirección en la guía de teléfonos, y fui a su casa. El piso lo averigüé mirando en los buzones del portal. Subí y llamé al timbre de la puerta.

Abrió Eduardo. Tras su lógico asombro, me explicó que lo encontraba de milagro: Tenía todo metido en cajas y se iba a vivir a Mahón, donde habían conseguido plaza en un hospital su mujer y él. En media hora llegaría ella y se irían.

No lo he vuelto a ver, y de esto hace más de diez años. Una amiga común me indicó que ahora viven en Cartagena. No me importa, sé que no hay ninguna sombra entre nosotros.

¿Qué me hizo ir a verlo por última vez? Desde luego, dudo mucho que una enfermedad mental sea capaz de tal cosa en el momento justo. Pero… ¿qué fue? ¿Estamos de alguna forma conectados? ¿Podría la esquizofrenia reforzar ese lazo? No tengo una respuesta creíble. Ese día comencé a dar crédito a las increíbles.

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