15.- Fausto.

– ¡Oiga, señor!

La voz a mi espalda hizo que me girara.

– Si le gustó mi historia, espere a oír la de mi amigo.

Lo reconocí al momento: Era el mendigo holandés que me había contado sus errores amorosos, pero iba acompañado por otra persona que, aparentemente, no estaba en mejor situación que él. Este último me miró de arriba a abajo, decidiendo si contarme o no su experiencia. Luego miró a su amigo, que le había traído hacia mí, y terminó por decidirse.

– ¡Qué demonios! Ya no puedo perder nada… No crea que me gusta contarle mi historia a todo el mundo, pero mi amigo dice que disfruta de las narraciones extrañas, y la mía lo es, ¡vaya si lo es!

– Soy todo oídos.

– Me llamo Fausto, y ha de saber que yo era buena persona. Tuve una adecuada formación, y aunque mi familia no disponía de muchos medios, me convertí en un gran artista. Mis obras eran las mejores, tenía talento. Pero todos se volvieron contra mí; quisieron impedir que triunfara, y lo consiguieron. Me convertí por despecho en un delincuente barato, un gamberro amante de los bienes ajenos, pendenciero y jaranero. Me juntaba con lo peor de cada casa, y así no es de extrañar que, un día de infausto recuerdo, llegara a conocerle. Estaba jugueteando con mi navaja de Albacete, haciendo muescas en un bastón, cuando alguien me lo presentó. Se hacía pasar por un andaluz borrachín y algo cojo, y por tal lo tomé al principio. «¿Querías conocer al jefe de los malos? Aquí lo tienes, lo peor de lo peor. Ten cuidado con él: No me gusta verlo enfadado.» Me quedé mirando la sonrisa taimada y aquellos ojos entrecerrados con los que me traspasaba, pero lo que dijo me heló la sangre: «¡Quillo, quiero comprá tu arma!»

– ¿Cómo?

– Aquel personaje coloradote y algo cojuelo era el diablo en persona, y me estaba proponiendo venderle mi alma. Yo sopesé la situación. ¿Quería vengarme de la sociedad? ¿Qué mejor forma que esa? Entre todos me habían vuelto malo: Los críticos que se rieron de mis cuadros, el público que no los compró, y hasta mi familia, que no me supo valorar. ¡Qué sabrían ellos! Nadie era capaz de apreciar lo buenas que eran mis pinturas, ni podían imaginar lo malo que podía llegar a ser yo. Acepté la transacción: tres monedas de plata, y le vendí mi alma. El precio era lo de menos. Recuerdo que señaló mi navaja, y se la di como recuerdo. Yo ya no la necesitaba: ¿Para qué? Ya era oficialmente malo…

– ¿Y no ha vuelto a robar?

– No, ni a pelearme siquiera. Sé que cuando fallezca tendré un lugar donde me corresponde. Hasta entonces, me contento con vivir al día, sin preocuparme por atesorar pertenencias, vagando de un lugar a otro, junto con mi amigo holandés, liberado de tener que demostrar a todo el mundo lo malvado que soy.

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